Quando a chuva passar..

Ainda me lembro dos dias de chuva em Liverpool. Podem me chamar de estranha mas a verdade é que eu amava ver um dia nublado, com um clima ameno. Em casa tinha meus devaneios de menina, ouvia discos dos meus ídolos e olhava os posteres que tinha no quarto. E pensar que nos anos 50, minha paixão era James Dean até Elvis Presley.

James Dean era o idealismo do meu amado rebelde. Na minha criancice, desejava urgentemente encontrar um desses nas ruas de Liverpool ou em outro lugar de Mersey. Mas não encontrava. Talvez fosse uma raridade ou por causa da minha pouca idade. Mas desejava mesmo James Dean. Dormia e acordava com seus filmes gravados na minha memória. Suspirava... Foi num dia de chuva de 1955 que ouvi na rádio o anúncio de sua morte. Tão jovem e cheio de vida. Ele morreu sem ao menos saber da minha existência.

Quando Elvis apareceu, me recusei aceita-lo. Estava de luto pelo meu rebelde sem causa. E virei uma sem saber. Numa noite de chuva calma, liguei o rádio e meu coração amoleceu ao ouvir aquela voz de tenor/barítono tão romântica e ao mesmo tempo que toca na alma. Chega a ser irônico que esse cantor americano me "consolou" do luto pelo meu loiro favorito. Parecia que Elvis me protegia dos trovões ao cantar Love Me Tender, ou quando ficava brava, tocava Don't Me Cruel. E quando ele queria meu amor? Bastava Love Me que eu me enchia de lágrimas e imediatamente queria beijá-lo.
Era tudo uma loucura.
Nos anos 50, James e Elvis foram meus namorados. Me ensinaram os primeiros passos da sabedoria do amor. E sempre que chovia em Mersey, me lembrava de quando eu era feliz ao lado dos meus heróis. James só aparecia nos meus sonhos, me convidando para dar uma volta na estrada na garupa de sua moto e me prometendo casamento só até eu completar 18 anos. Elvis era meu guru, meu anjo, meu tutor e meu amor. Ele cantava, conversava, me fazia rir e me confortava com sua voz rouca e aveludada. E quando a chuva passar... saberei que eles não vão voltar. Até a próxima chuva que sabe...